Poemas de Hannah Arendt

(SIN TÍTULO)

Paso los días desorientada.
Pronuncio palabras sin peso.
Vivo en una oscuridad sin visión.

Carezco de timón en la vida.

Sobre mí se cierne monstruoso,
como un nuevo pájaro enorme y negro,
el rostro de la noche.

EN TONO DE COPLA POPULAR

Cuando volvamos a vernos
florecerá la blanca lila
y yo te envolveré en almohadas
para alejar de ti las nostalgias.

Alegrémonos entonces
de que el vino seco
y los frágiles tilos
nos encuentren todavía juntos.

Pero cuando caigan las hojas,
entonces separémonos.
¿Exasperarse para qué?
Habrá que arrostrar ese sufrimiento.

A LA NOCHE

Tú que me consuelas, inclínate sobre mi corazón sin hacer ruido.
Tú que callas, dispensa alivio a mis dolores.
Interpón tu sombra ante todo lo que es demasiado claro
y tráeme el entumecimiento que me brinda una huida estridente.

Déjame tu silencio, esa liberación atemperante.
Déjame que oculte el mal en la oscuridad.
Y cuando la claridad me mortifique con nuevas visiones
dame fuerzas para cumplir en todo momento con mi deber.

ENSIMISMAMIENTO

Cuando contemplo mi mano
-una cosa ajena pero emparentada conmigo-
de pronto no estoy en ningún país,
no quedo sujeta a ningún aquí ni a ningún ahora,
ni quedo ligada a ningún por qué.

Entonces me siento como si tuviera que
despreciar el mundo:
pues bien, por mí que transcurra el tiempo
con tal de que no sucedan más señales.

Contemplo mi mano,
que guarda un parentesco conmigo
inquietamente cercano,
siendo no obstante una cosa distinta.
¿Es más de lo que yo soy?
¿Tendrá un sentido superior?

(SIN TÍTULO)

Entonces correré como antaño corría
por la hierba, el bosque y el campo.
Entonces tú estarás de pie como una vez estuviste,
a modo de intimísimo saludo del mundo.

Entonces habrán quedado contados los pasos
que recorrieron la lejanía y la proximidad.
Entonces habrá quedado narrada esta vida
como sueño soñado desde tiempos inmemoriales.

LA MUERTE DE ERICH NEUMANN

¿Qué quedó de ti?
Nada más que una mano,
nada más que la trémula expectación de tus dedos
cuando al ser estrechados se cerraban para saludar.

Pues este estrechamiento quedó como huella
en mi mano, que no olvidó
y que todavía sentía cómo eras cuando ya hacía tiempo
que tu boca y tus ojos te rehusaban.

(SIN TÍTULO)

Incesantemente nos aparta la vida de aquello
que hace apenas un momento estaba a las puertas con todas sus energías.
Incesantemente se acerrojan puertas y se hunden puentes
en el flujo de la corriente apenas los tocas con el pie.

(SIN TÍTULO)

Esta fue la despedida.
Algunos amigos se vinieron,
y el que no se vino había dejado de ser amigo.

Esta fue la velada.
Vacilante retardó el paso
y sacó nuestras almas a la ventana.

Este fue el tren.
Midiendo el país en volandas
y deteniéndose por la angostura de alguna que otra ciudad.

Esta es la llegada.
El pan ya no se llama pan
y cuando el vino lo nombramos en lengua extranjera
la conversación ya no es la misma.

(SIN TÍTULO)

Sé que las calles han quedado destruidas.
¿De dónde nos llega el destello de la rodada,
asomando prodigiosamente incólume de entre las antiguas ruinas?

Sé que las casas se han derrumbado.
Entrando en ellas ingresábamos en el mundo, con la prodigiosa seguridad
de que ellas eran más conscientes que nosotros mismos.

La luna -que esta vez olvidamos-
¿seguirá ayudando a brindar soporte
con su luz más constante
a los cascos de los caballos,
como si fuera un eco proveniente del silente rostro del río?

W.B (WALTER BENJAMIN)

De nuevo oscurece la tarde
y de las estrellas cae la noche
mientras yacemos con los miembros extendidos
en las cercanías y en las lejanías.

Suenan desde las tinieblas
pequeñas y plácidas melodías.
Agucemos los oídos para deshabituarnos.
Ya es hora de ir desalojando las hileras.

Si remotas son las voces, cercana es la congoja:
aquellas voces de aquellos muertos
que enviamos como nuncios que nos anteceden
para escoltarnos hacia el adormecimiento.

HANNA ARENDT

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