Un poema de Bernardo Bersabé

Parecía tu voz
más desnuda aún.
Porque la noche es como el vacío,
un disparo dormido en la garganta,
un lugar llamado viento,
memoria,
espalda
o esquina.
Un lugar
donde cualquier jaula
-si te recuerdo-
se convierte en pájaro.

Bernardo Bersabé

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